“睡了。睡不着又起来了。”

“起来了写了三页？”

“有人说了？”

李世民笑了一下，没有接话，继续往前走。

走出几步之后头也没回地丢了一句话过来：

“那个章程朕看了，写得好。”

“但有一条，派去北边的官，不能全用新人。”

“老兵带新兵，船才稳，你自己写的时候漏了这一条。”

李靖站在廊下，看着李世民的身影走远了。

他低头想了想那条漏了的—，老兵带新兵。

他写的时候光想着要换掉那些不干活的老油子，忘了把能干活的老油子留下来传手艺。

他回到自己那间偏房里坐下来，铺开纸重新写。

这次他加了一行，在第三条后面：

“各军屯各留一名五年以上老吏，负责传带，三年内不得调离。”

写完了他搁下笔，把纸拿起来吹了吹墨迹。

窗外的天已经暗了，他从桌上摸到火折子点上灯。

灯芯跳了两下稳住了，黄澄澄的光把他刚写的那些字照得清清楚楚的。

他忽然想，当宰相跟打仗好像没什么两样。

一张舆图换成了一堆折子，但都是一样的道理。

看清水往哪儿流，然后把该堵的地方堵上，该疏的地方挖开。

他在河滩上画船底弧线的时候用的是炭条和牛皮纸，现在用的是笔和奏章。

东西换了，手没换。

他把写好的章程叠好搁在案角，吹了灯。

贞观六年冬，李靖的脚踝又疼了。

那天他正蹲在院子里看那棵槐树底下新冒出的一截笋芽，

站起来的时候右脚踝忽然一软，整个人往旁边歪了一下。

他伸手扶住了墙，手撑着粗粝的墙面站了一会儿，等那股钻心的劲儿过去。

那根笋芽黄嫩嫩的，刚从土里顶出来，尖上还沾着一粒湿泥。

他蹲下去的时候没看见它，站起来才觉得脚底下有什么硌了一下。

当天晚上他坐在书房里，把袍子掀起来看了右脚踝。

踝骨外侧有一道旧疤，浅肉色的，像个弯月。

那道疤已经二十多年了，是打辅公祏的时候从马上摔下来崴断的。

当时没有好好治，战后肿了三个月才消下去。

消了之后每逢天冷或者走多了就疼。

疼起来像有什么东西在骨缝里拿小锤子一下一下地敲。

他伸手碰了碰那道疤。

疤面光滑，比周围的皮肤硬一些，摸上去不像肉，像一层薄薄的革。

门外有脚步声。

他放下袍子把腿收回来，把椅子转了个方向面朝着门。

门开了，老妻端着一碗药走进来。

药碗是粗陶的，冒着白气，一股子苦中带涩的味道在屋里弥漫开来。

她把碗搁在桌上，看了一眼李靖的脚踝方向。

他袍子放下来了，但膝盖那儿有一小块折痕还没顺平。

“又疼了？”

她问。

声音不高，但语气里有那种不需要回答的笃定。

“走多了。”

“今天一步都没出院子。”

她把碗往他面前推了推，

“喝了。”

李靖端起来喝了一口。

烫，但苦味上来的时候盖过了温度。

他一口气喝完了，碗底剩了一点药渣。

他把碗搁回去，老妻端起来掂了掂，看了看碗底，没有说什么。

她转身往外走的时候停了一下，偏过头来。

油灯的光把她的侧脸照得柔和，那张脸上的皱纹很细密，像一张被叠了很多次又展开来的纸。

“下回疼了别蹲着起来。”

“慢慢站，手先撑一下。”

她出去了。门在身后关上，轻轻的一声咔嗒。

李靖坐在椅子上，手搭在膝盖上。

他低头看自己的右脚踝，袍子底下鼓出来一小块，是旧疤的位置。

他用手掌覆上去捂了一会儿。

手心的温度隔着袍子传过去，那一小块皮肤微微暖了一点。

他想起来很多年前在长安城的马厩里，他蹲在一匹老马旁边拍它的脖子。

那时候他被人押着往刑场走，中途路过马厩，铁链拖在地上哗啦哗啦的。

他偏头看见门缝后面有一双眼，那双眼看着他，没有躲闪。那时候他脚踝好好的，不疼。

他呼了一口气，把灯吹了，躺下去的时候听见隔壁屋子里老妻的脚步声还在响，

一会儿走到水盆边上，一会儿走到柜子前面。

她的脚步声跟他不一样，轻快，碎碎的，像秋天叶子的响声。

他闭上眼睛。脚踝还在隐隐地疼，但药力顶上来了，

那种钝钝的、一点一点往里渗的暖意从肚子底下一路往四肢走，像一条小河慢慢漫过干裂的河床。

他睡着了。

贞观十年秋，李靖辞了官。

手续办得利落，递了折子三天就批了。

李世民批的时候附了一行字：

“准，俸禄不减，宅子留着，想回朝了随时说。”

李靖把那张批文压在书房抽屉最底下，再也没有翻出来过。

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