原本属于克劳斯的办公室，在第二天上午就被彻底清理干净。

没有留下一张便签。

没有留下一只水杯。

甚至连他常年放在桌角的那枚银色打火机，也被收进了纸箱。

清洁人员进出三次。

地毯被重新吸尘，桌面用酒精擦过一遍又一遍，文件柜里的资料按编号重新排列。

那把他曾经坐过的椅子，被推回桌后，角度摆得极正，仿佛从未有人靠在上面懒散地转过。

墙上挂着的装饰画被换了一幅。

原本略带张扬的抽象风景不见了，取而代之的是一幅冷色调的几何图案。

风格克制，干净，毫无情绪。

就像这间房间现在的状态。

中午时分，门牌被摘下。

名字被拆走。

螺丝孔用同色填补。

到下午，门外已经换上了新的牌子。

干净利落。

毫不拖泥带水。

红馆处理问题，一向如此。

事情可以发生。

人可以存在。

但痕迹，必须被抹平。

夜色渐沉。

大厅灯光亮起，音乐声从内部缓缓流出，香水、酒精与金属灯光混在一起，形成那种独属于红馆的气息。

门口人来人往。

客人并不知道楼上曾经发生过什么。

也没人会去在意。

台阶下。

克劳斯站在那里。

额角已经重新包扎，白色纱布在霓虹灯下显得格外刺目。

血迹被清理干净。

但伤口还在。

秘书站在他身侧，怀里抱着一个纸箱。

那是他被“清出来”的全部东西。

几本记事本。

两支钢笔。

备用手机。

一个烟盒。

还有那块已经被拆下来的门牌。

纸箱边缘压着它，像某种被强行剥离的身份。

秘书有些不安地看了他一眼。

“接下来怎么办？”

声音轻得几乎被风吹散。

克劳斯没有立刻回答。

他点了一支烟。

火光亮起的一瞬，映出他微微下沉的眼神。

他抬头看着红馆的招牌。

那几个字在夜色里格外明亮。

像什么都没发生。

也像是在提醒他——

这里不属于你。

他缓缓吸了一口烟。

烟雾从鼻间吐出。

表情恢复成那副惯常的漫不经心。

“先回去。”

语气低而平。

“等那个女人的气消了再说。”

秘书点头。

却仍旧站着没动。

她显然也意识到，这一次不像往常。

以往争执归争执。

但从未到这种程度。

被当众砸头。

被赶出红馆。

被明令禁止进入。

这已经不是简单的警告。

克劳斯低头看了一眼脚边的台阶。

红馆的大门就在几步之外。

只要他现在转身走进去。

安保也未必真敢拦。

但他没有动。

他知道分寸。

至少现在是。

毕竟莉莉丝并没有强行要求他将所有的资金归还。

这意味着——

门没有彻底关死。

她还留着一条线。

他在心里反复权衡。

只要时间够。

只要态度低一点。

只要让她觉得自己“收敛”了。

事情未必不能翻篇。

至于那批酒。

卖掉了又怎样？

账往后挪一挪。

库存做个假。

等周转回来补上。

不过是时间问题。

他抬脚，把烟头丢在地上。

狠狠踩灭。

火星被碾碎。

“走。”

他说。

转身下了台阶。

秘书抱着纸箱跟上。

高跟鞋在地面上发出清脆声响。

两人的影子被路灯拉得很长。

直到拐过街角，彻底消失。

红馆门口依旧灯火通明。

没有人回头看他们。

——

车上。

秘书把纸箱放在后座。

发动引擎。

车缓缓驶离。

车窗外霓虹一闪一闪。

克劳斯靠在座椅上，闭了闭眼。

额头隐隐作痛。

不是伤口。

是情绪。

他压着火。

压得很深。

“她还是不信我。”

他忽然开口。

语气听不出情绪。

秘书不敢接话。

他却继续说下去。

“从小到大。”

“她总觉得我不够稳。”

“做什么都像在玩。”

车内安静。

只有引擎声。

“可她忘了。”

“如果没有我。”

“她那些脏活，谁替她做？”

他说得轻。

却带着冷意。

秘书握着方向盘的手微微紧了紧。

克劳斯睁开眼。

看着窗外。

目光幽暗。

“没关系。”

“她现在气头上。”

“等她冷下来。”

“还是得用我。”

他靠回座椅。

不再说话。

车驶入夜色。

——

与此同时。

另一边。

金币的办公室里。

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