有一回走到巷口的老槐树底下，赵元庚忽然不走了。他拄着枪管，抬起头看着满树的槐花，雪白的花瓣正在往下落，落了他们一身，也落了他满头白发上的银霜。他看了一会儿，说自己的事做完了，问这辈子是不是后悔跟了他。换做以前她会说后悔，天天后悔，每天早起第一件事就是后悔又姓了一天赵。可现在她没有说话，只是伸手抖掉披在肩上的槐花，把他的手重新搭在自己臂弯上，说没想过这件事。

他说这个回答不算数。她说他们之间她说了算。他没再争，扶着她的手慢慢往回走，走了几步又停下来。

“这群小兔崽子，快别放花炮了！”

远处巷口飘来零星的鞭炮响，几个孩子跑过去，笑声散在风里。他看了看身后空荡荡的大院，又看了看扶着自己胳膊的女人，脸上有笑也有苍凉。

“你厉害，你没老。”

“狗嘴里吐不出象牙。”

赵元庚笑了。嘴唇上那道旧伤疤，她留下的那道旧伤疤，在皱纹堆里微微弯起。八十多岁的年纪，那道疤还在，像一个烙上去就不打算褪掉的印记。

赵元庚是在小跨院的藤椅上走的。

那天下午阳光很好，他从屋里挪到廊下坐着晒太阳，腿上搭着徐凤志缝的那条旧毯子。她已经缝了无数遍，补丁叠补丁，棉花都洗结了块，但她不换新的，说还能用。他在廊下坐着，看着她蹲在槐树底下给新种的月季浇水，浇完水直起腰拍了拍手上的泥，又拿袖子擦了擦额头上的汗。那个动作让他忽然想起她年轻的时候——从西跨院后窗翻出去，落在夹道里，猫着腰穿过芭蕉林，明明是逃跑，却镇定得像个将军。那时候她额头上还有撞墙留下的疤，眼里全是恨意和决绝。现在的她满头白发，眼角堆满了褶子，蹲在花圃前拿手背擦汗的动作和年轻时一模一样。她的一辈子都在这座院里了，他的也是。

“凤儿。”他轻声叫她。

“嗯？”她没回头，还在摆弄那棵月季。

“这辈子欠你太多。”

她手上的动作停了一下，然后继续给花培土，头也没回地说：“欠着吧。下辈子还。”

赵元庚靠在藤椅上，闭上眼睛，嘴角带着一点弧度。阳光落在他脸上，满树的槐花正在往下落。再也没有睁开过。

徐凤志培完最后一捧土站起来，拍了拍手上的泥，回头叫他吃饭。然后她看到了他的脸。她没有喊，没有哭，只是站在廊下看着他安安静静地靠在藤椅上，嘴角还挂着那点弧度，像是又在心里盘算着什么坏事。

她走过去坐在他旁边的矮凳上，握住他那只已经凉了的手，握了很久。然后她站起来，把他膝上滑落的旧毯子重新拉好、掖平，动作很轻，跟方才在花圃前培土一样，半点也不慌。

她对着空荡荡的院子说了一句：“吃饭了。”

没有人应。槐花还在落。

那天天黑之后，牛旦从部队赶回来，铁生从省城赶回来，胖丫骑着自行车连夜从学校赶来。张吉安和李淡云互相搀扶着走了两个时辰的山路，带着香烛和纸钱。孩子们跪了一院子。她坐在堂屋里，没有哭，只是一遍一遍地摸着那把剪刀——从新婚夜藏在衣裳底下，到后来压在西跨院抽屉的最深处，陪了她一辈子。她握着凉凉的剪刀，觉得自己好像还没昏过去。摸到后来才发现泪珠子打在上面全是自己的。

赵元庚葬在忠烈祠旁边，和梁飞虎的坟只隔了十几步。墓碑是他生前自己挑的，上面刻的字也是他生前拟好的——“赵元庚之墓”。没有官职，没有头衔，只有名字。旁边还空着一块地，是他留给她的，碑石早也备下了，紧挨着他的那块青碑上只刻了“铁梨花”三个字。这三个字是他拄着枪管一笔一画描给石匠的，他说不要刻赵门徐氏，不要冠夫姓，甚至不要刻徐凤志——就叫铁梨花，她一辈子都是铁梨花。

她守孝三年。三年里每天去坟前坐一会儿，有时候带一把槐花，有时候带两个他生前爱吃的柿子。不哭也不念叨，带着针线坐在墓碑旁边缝缝补补，有时候缝自己的旧衣裳，有时候缝给铁生的小褂子，有时候什么都不缝，就坐在那里看山。远处忠烈祠的松涛一阵一阵地响，像是梁飞虎在和什么人碰杯。

她最后的时光是在小跨院里度过的。牛旦要把她接到部队去住，她不肯。铁生说奶奶你一个人住这么大院子不害怕吗，她说不怕——你爷爷每天晚上都来烦我。

她一个人过了很多个春夏秋冬。槐树又长高了一截，月季开了又谢，院子里的青石板缝里长满了青苔。赵元庚生前在墙角种的那棵石榴树只结过一年果，后来再也不结了，她每年春天照样给它浇水。

九十二岁那年冬天，徐凤志一觉睡过去就没有再醒过来。牛旦发现的时候，她靠在床上，面朝窗户的方向，窗台上放着那把剪刀、一双没纳完的布鞋底，和一封压了半辈子的旧信——信封上两个字：天赐。

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