就说挺好，不说是啥……

不能。

小孟蔫了。

老钱签字的时候，笔在纸上顿了顿。

怎么了？林舟问。

没什么。老钱把名字写完，就是觉得……我这一辈子算过的数，数今天这个最邪。

晚饭，食堂里异常安静。

红烧肉剩了半盆。

老谢端着勺子站在窗口，瞅了半天没人来加菜，嘟囔了一句：一个个的，都中了邪了。

只有老田不知道内情。他守在门口，收音机拨到评书频道，正讲到武松打虎。听到热闹处，他拍一下大腿。

那晚，老田的收音机一直响到十一点。

老钱没睡着。

凌晨三点，他爬起来，披上棉袄，去了数据室。

锁是林舟的，但备用钥匙在他抽屉里。他摸出来，开了门。

没开大灯，只亮了桌上那盏小台灯。

环形结构的电源，入夜就关了。可雪花屏这一路，老钱故意留着。他想看看，没人喊话的时候，空地方是什么样。

雪花还是雪花。

噪点跳得欢。

他看了一会儿，准备走。

就是这时候，屏幕又干净了。

没信号，没按钮，什么都没干。

平直的线，自己出现了。

一点九秒。

老钱站着没动。腿有点软。

他摸到笔，在大本子上记。

日期。时间。时长。

字写得歪歪扭扭，完全不是他平时的字。

记完，他把本子合上，锁好门，往回走。

可没回宿舍。

他在通道口站到天亮。

天刚擦亮，林舟从通道那头走过来。他也没睡，眼睛红着，军大衣领子竖起来，下巴冒出一层青胡茬。

没睡？林舟说。

老钱摇摇头，把大本子递过去，翻到最后一页。

林舟低头看。

看了很久。

几点的？

三点十四分。

没电？

总闸都关了。雪花屏那路，是我留的。

林舟合上本子，还给他。

两个人站在通道口，谁也没说话。

灯嗡嗡响。

远处，水滴还在滴。

滴。

滴。

滴。

老钱憋出一句：总师，这东西……它没睡。

我知道。林舟说。

他转身往回走。

回到屋里，林舟把门关上。

桌上放着那部红色的电话。专线，一条线直通外头，知道号码的人，不超过三个。

他坐下，看了那电话一会儿。

烟盒在桌上。他抽出一根，没点，夹在手里，就那么夹着。

然后他拿起话筒，拨号。

通了。

那头没吭声。

它醒了。林舟说。

说完，他把话筒轻轻放回机座。

咔哒。

山外，天一点一点亮起来。

洞深处，水滴还在滴。

滴。

滴。

滴。

---

山外的天亮了。老郑那天夜里也没睡。

他坐在办公室，灯没开，就着窗外那点灰蒙蒙的天光，把老李送来的那页情报又看了一遍。

黑桃渠道的线人传回一句话，只有六个字，比什么都烫手：

他们要动真的了。

老郑把纸折好，塞进炉子里。纸角卷起来，火苗蹿了一下，又缩回去。他盯着那点火，像盯着自己后半辈子的最后一点底气。

电话响了。

专线。红的那部。

老郑。是上头的声音，沉，稳，不带情绪，明儿一早，进京。

多大规模？

电话那头顿了一下。

你来了就知道。

挂了。

老郑在黑暗里坐了半晌，摸出烟，点着。烟头一明一灭。外头风大，把窗户吹得呜呜响。

他忽然想起一件事。

二十年前，林舟踹开他办公室门的那天，也是这么个鬼天气。风把雪粒子刮得横着飞，那小子顶着一脑袋雪，把一张画满草图的破纸拍在他桌上，说：老郑，这东西要是成了，咱们就再也不用看别人脸色了。

二十年了。

看脸色看到今天。

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第二天，老郑天没亮就上了车。

进京的路他走了二十多年，闭着眼都能数出路边的树。可那天他一路没合眼。车窗外的树一棵一棵往后倒，光秃秃的，像一排排举着空手讨说法的人。

车里没开广播。司机知道老郑的脾气，一个字没多说。

到地方的时候，天还是灰的。不是雾霾，就是阴天。云压得低，像要下雪又下不下来，憋得人胸口发紧。

院子在一条老巷子深处，门口连个像样的牌子都没有。两个穿军大衣的警卫站得笔直，帽檐上落了一层薄霜。

老郑下车，跺了跺脚，往里走。

巷子里的风比外头更冷，从领口直往骨头缝里钻。

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会议室不大，一张长桌，几把旧椅子。

没有红毯，没有鲜花。桌上就一个暖壶，十几个搪瓷缸，缸子上磕得掉瓷，露出底下的黑铁。

墙角的炉子烧得旺，煤块在炉膛里噼啪响。可屋里还是冷，坐久了，脚底下那点热气就散干净了。

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