我靠边熄了火，却没有急着下车。

刚才在定制汉服店，取衣服时的场景，反复回放。

老板娘把包装好的汉服递给我时，眼神里带着一种“这料子真不错”的赞叹。

“老哥，你运气好，这批暗纹提花是最后一块料子了，再想订得等三个月。”

她一边说一边替我熨平了衣摆上的细微褶皱，“你太太穿这个，肯定好看。”

我没有纠正她。

我道了谢，把沉甸甸的纸袋抱在怀里，走出店门，阳光照在纸袋上，泛着温润的光。

我没有回车上，而是站在巷口的梧桐树下，拉开纸袋看了一眼。

月白色的真丝暗纹提花，光泽柔和。

银线刺绣的缠枝莲纹样，在领口和袖口若隐若现，不张扬，但精致到每一针都扎得恰到好处。

褙子的版型是改良过的宋制，既保留了古韵，又贴合现代人的身形比例。

百迭裙的褶子打得极细，像一叠被风拂过的水波。

我合上纸袋，长长地呼出一口气。

太美了。

穿在她身上，会比挂在衣架上更美百倍。

她皮肤白，眉眼温婉，穿月白色能把那种干净的气质衬到极致。

我几乎能想象，她穿上这套衣服，站在镜子前的模样。

她微微侧身，低头抚平衣摆的褶皱，抬头，冲镜子里笑。

她的笑容我太熟悉了，像四月里刚开的玉兰，不浓不烈，但足以让整个房间都亮起来。

我在树下站了一会儿，直到一片梧桐叶落在肩头，才回过神来。

我把纸袋小心翼翼地放进副驾，驱车直奔“荷花苑”。

我很久没去了。

不是因为忘记了，而是因为不敢。

我怕睹物思人，怕推开那扇门的时候，满屋子的回忆会扑面而来，把我好不容易垒起来的平静冲垮。

但我还是来了。

车子驶进荷花苑的大门时，保安亭里的老李探出头来看了我一眼，笑着招了招手。

我按了下喇叭，算是回应。

我仰头，看了一眼窗户，阳台上的花盆，已经空了很久。

以前，她总在阳台上种薄荷和迷迭香，说要用来泡茶和煎牛排。

夏天的时候，薄荷疯长，满阳台都是清冽的香气，隔着好几层楼都能闻到。

后来，她搬走了，薄荷也跟着枯了，只剩下空花盆，孤零零地靠在墙角。

我的脚步，踩在楼梯间的水泥地面上，发出空旷的回响。

电梯门开的时候，我似乎能闻见那股熟悉的淡淡香气。

我掏出钥匙，开了门。

沙发上的靠枕，还是她走之前摆的样子，茶几上放着一本翻到一半的杂志，封面已经落了薄薄一层灰。

一切都没变。

一切又都变了。

我在玄关站了很久，直到那股熟悉的空落感从脚底升起来，才换了鞋走进去。

纸袋被我轻轻地放在沙发上，我蹲下身，把汉服取出来，提在手里抖开。

布料在暖光下，泛着流动的光泽，像一泓被月光浸透的泉水。

走进卧室，拉开衣柜的门，里面还挂着几件她没带走的衣服。

一件针织开衫，一条藏青色的半身裙，还有那件她最喜欢的墨绿色丝绒旗袍。

我拨开那件旗袍，找了个空位置，把汉服平平整整地挂进去，又伸手抚平了衣摆上的细微皱褶。

我后退两步，站在门口，看着那件月白色的汉服发呆。

它像一株独自开在深谷里的玉兰，美得让人不敢呼吸。

我看了很久。

久到窗外的光线从明亮变成温软的橘色，久到我的眼睛开始发酸。

我好像看见了龚情穿着这套衣服的样子，特别仙。

她的笑容干净又笃定，像在说“好看吗？”

我慢慢地呼出一口气，伸手关上了衣柜的门。

咔嗒一声轻响，像有什么东西被轻轻地合上了。

我走回客厅，脚步比来时沉了一些。

我转头，被一样东西抓住了。

曾经用过的二胡，正静静地靠在墙角，琴筒上落了一层薄薄的灰。

我怔了一下，走过去蹲下，伸手把二胡拿起来。

琴弦依旧，琴弓的松香，也还在。

她搬走的时候，特意把二胡留在了这里。

她说，“老杨，你拉琴的时候最好看。这把琴陪了你这么多年，别让它落灰。”

我当时尬笑，“你走了，我还拉给谁听？”

她没接话，只是抿了抿唇，拖着行李箱，走出了门。

我坐在沙发上，把二胡放在膝头，调了调琴弦。

松香有些干了，但我还是拿起弓，试了几个音。

声音在空荡荡的客厅里回荡，带着一点干涩和沙哑，像很久没有被人触碰过的旧物在发出叹息。

我想了想，拉了一曲《烛影摇红》。

起调是慢的，像一个人在暮色里独自踱步。

琴声飘荡，带着一种幽怨又缠绵的质感，像心里藏着很多话，但说不出口，只能借着弦音，一点一点地往外倒。

中段的节奏渐渐急切，压抑了很久的情绪，终于找到出口，奔涌而出，淋漓又畅快。

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