她优雅起身，走进厨房，不时便传来切菜的笃笃声。

我靠在门框上看了片刻，最终还是走了进去。

我来洗菜。我挽起袖子，走到水槽边，拧开水龙头。

水流冲在青椒和番茄上，溅起细小的水花。

许曼正在切排骨，刀刃落在砧板上，节奏均匀，每一下都利落干脆。

她侧头看了我一眼，没有说什么，不过嘴角明显上扬了。

她穿上浅蓝色的围裙，腰后系了蝴蝶结，勾勒出纤细的腰线。

额前有几缕碎发垂下来，随着她切菜的动作轻晃。

很有居家女人的美感。

她抬手，用手背拨了一下碎发，又继续低头切。

动作认真又可爱。

厨房不大，两个人站在里面，转身的时候肩膀偶尔会碰到。

我倒是乐意这样的碰撞，有利于增加亲密度。

她转过来拿盘子时，肩头擦过我的手臂，带着温热的体温和淡淡的清香。

她没有躲开，我也没有退。

两个人很自然，像配合了很久的好搭档。

我把洗好的青椒和番茄放在沥水篮里，又把小青菜一根一根掰开，在水流下冲干净。

许曼已经把排骨焯好水了，倒进砂锅里，加上姜片和葱段，盖上盖子，转小火慢炖。

她擦了擦手，侧头看了一眼我洗好的菜：不错，动作挺快嘛。

那当然，我干家务，不仅有天赋，还经验老到。想当年，我也是天天泡厨房的男人。”

她地笑了一声，没接话，拿过青椒 开始切丝。

她的刀工比我想象中要好，手指抵着刀背，切得又快又匀。

我看着她专注的侧脸，心里忽然涌起一阵很恬静的感觉。

刀切砧板的闷响和砂锅里咕嘟冒泡的声音，听着很治愈。

日光从窗沿斜进来，把她的轮廓勾成一道柔软的剪影。

你平时写小说时，会做这么多菜吗？我靠在台沿边，随口问。

她切菜的动作没有停：写不下去的时候就会做。切菜切肉的时候，脑袋反而可以空下来，有时候切着切着，下一段对白就自己冒出来了。

那你卡文的时候，岂不是天天吃大餐。

她忍不住笑出声来，回头看了我一眼：你以为呢？那段时间冰箱里永远塞满了我试做的菜。小说写不出来，就应该转移注意力嘛。

我一听，哈哈大笑。

菜很快好了。

排骨汤端上桌时，汤色清亮，飘着几粒枸杞和红枣。

芥蓝清炒得碧绿脆嫩，蒜蓉的香味混着油的焦香钻进鼻腔。

她还煎了一盘蛋饺，金黄色的皮子裹着肉馅，整齐地码在白瓷盘里。

两个人面对面坐下，砂锅放在桌子中间，热气升腾成薄薄的白烟。

我夹了一块排骨，骨头已经炖得酥烂，筷子一碰肉就脱下来了。

排骨肉混着姜丝的微辣和红枣的甜，一口下去，整个胃都暖了。

真好吃。我忍不住感叹。

许曼喝了一口汤，放下碗，“嗯，很鲜。”

她吃东西的样子总是很安静，像是在品尝每一口饭的味道，而不是单纯地填饱肚子。

小曼，你写小说时，什么阶段最痛苦？我夹了一个蛋饺，蘸了蘸醋碟。

她歪头想了想：中段。开头和结尾都好写，开头有兴奋劲撑着，结尾有盼头催着。但中间那几十万字，每天都像在走一条看不到尽头的隧道。”

“你知道往前会亮，但不知道还要走多久。有时候写着写着，会怀疑自己是不是在写一堆废纸。

我嚼着蛋饺，点了点头：那你怎么撑过去的？

硬撑。她笑了一下，那笑容里带着一点自嘲和坦荡，每天早上起来泡一杯茶，坐下来，打字。不管写得好不好，先写够三千字再吃饭。”

“有段时间觉得自己像个流水线工人，但后来回头翻那些硬撑出来的段落，发现大部分其实没那么差。

她说得随意，但我能感觉到那些话背后的重量。

三十二万字的小说，不是靠灵感写完的，是靠每一天的堆出来的。

那种孤独和重复感，不是每个人都能扛住。

我放下筷子，语气认真：你硬撑出来的那部分，恰恰是最能打动人的部分。李芸熙在出租屋里翻旧照片那场戏，就是你在中段写的，对不对？

她一愣，低头笑了，耳廓又泛了红：你够仔细。

我嘴角一动，那当然。那段戏的质地和前后不太一样，更沉一些，像是写的时候心里压着什么东西。

她有些欣喜的看了我一眼，红了脸低头，夹了一筷芥蓝，慢慢嚼着。

砂锅里的汤还在微微翻滚，热气在两个人之间升腾又散开。

餐厅里似乎变得安静，只有碗筷偶尔碰撞的轻响和窗外模糊的夜声。

饭后，我主动收拾碗筷。

她没有客套，靠在厨房门框边看我，双手抱在胸前。

我把碗碟摞进水槽里，挤了点洗洁精，泡沫在热水里涌上来。

她看了片刻，拿起厨房吸纸，开始擦我洗好的碗。

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