迪尔梅德站在庄园大门前，手里提着一个大箱子。

箱子的皮面有些旧了，边角磨得发白，锁扣的地方有一道浅浅的划痕。

他站在那里，目光从生锈的铁艺门框移向门内那条路。

路面有些灰扑扑的，像是很久没有人走过。两边的玫瑰花圃里，花枝干枯了，叶子耷拉着，有几株已经彻底变成褐色。风从花园里吹过来，卷着几片干枯的叶片，贴着地面沙沙地滑过。

他看了好一会儿，推开了铁门。铰链发出一声干涩的吱呀声，像是很久没被人动过。

他穿过前院，两侧的花圃枯了一片，玫瑰的枝条七歪八扭地伸着，上面还挂着几朵干透了的花，颜色退成一种脏兮兮的暗红。

曾经这座花园什么样子，迪尔梅德还记得。那时候玫瑰开得挤在一起，红的白的粉的，香气浓得从栅栏外面都能闻到。

但现在什么都没有了。花圃里的泥土结了块，有几处甚至裂开了口子。整座庄园像是被抽走了什么，只剩下一个灰扑扑的外壳。

来到主宅门前。灰色的石头墙壁上爬满了藤蔓，有几扇窗户的窗帘拉得严严实实的，透不出一点光。

他走到门前，把箱子放在脚边，敲了敲门。木板很厚，指节敲上去声音不大，闷闷的，在安静的前院里显得格外清楚。

门开了一条缝。一只手搭在门边，手指修长，指甲修剪得很整齐。

门缝拉大了一些，露出弗兰克的脸。他的头发梳得一丝不苟，穿着深色的马甲，领口的扣子扣到最上面一颗。

他站在门后面，只露出半边身子。两双眼睛像两口深井，没有光，黑沉沉的，就那么盯着门外的迪尔梅德，没有任何表情。

迪尔梅德微微扬起下巴，迎着他的目光，“怎么，”他说，“现在看到我都厌恶到连门都不愿意打开了吗？”

弗兰克站在门缝后面，嘴角的线条动了一下，弧度很浅，像是一个按照标准程序处理出来的微笑。“那倒不是，只不过我现在是服务于格林夫妇的。他们不愿意见你，我有什么理由去开门？”

迪尔梅德低头看了一眼自己脚边的箱子，“我是来见他们最后一面的。这个理由可以吗？”

弗兰克沉默了几秒钟，嘴角动了动，扬起了一个像是被尺子量好的标准笑容。他把门完全打开，往旁边让了让，侧身做出一个“请”的手势。

迪尔梅德拎起箱子，跨过门槛。

主宅内部跟他记忆中已经完全不一样了。走廊里的挂毯还在，但颜色灰暗了不少，像是褪了色。壁炉没有生火，炉膛里只堆着冷掉的灰烬。窗台上的花瓶是空的，空气里有一种沉寂的味道，像一栋很久没有人好好打理过的屋子。

迪尔梅德的目光扫过这些东西，他的视线停在了走廊尽头的拐角处。那里曾经有一面镜子，镜框是银色的，雕着藤蔓花纹。

他记得自己“七岁”那年，西莱丝特抱着他站在那面镜子前面，帮他整理领口，笑着说“我的小安格斯今天真好看”。迪尔梅德的指尖微微蜷缩了一下。

他收回目光，跟着弗兰克往前走。经过起居室的时候，他瞥了一眼门里。沙发还在，那张他躺过很多次的扶手椅还在，靠背上搭着一条旧毯子，颜色褪成了灰蓝色。

他记得冬天的时候，西莱丝特会坐在那张椅子上，手里织着什么东西，偶尔抬头看他一眼，问他冷不冷。

在那几年里，他确实体验过某种他以前没有体验过的东西。被拥入怀中，被当作一个孩子来爱护，被关心今天吃了什么、穿得够不够暖。那些小小的、琐碎的、平淡无奇的日常，对他来说曾经是全部。那几年他以为自己终于找到了归属

直到安温的出现，那一切被撕碎了。

迪尔梅德攥着箱子的那只手收紧了一下，又缓缓松开。

他在弗兰克的带领下穿过走廊，来到后花园。后花园比前院更大一些，但同样荒败。花圃里的土干裂了，几株枯死的植物歪斜着插在土里。花园中央立着一座石像——爱神安格斯的雕像，形态是年轻男子张开双臂的样子，脸庞柔和，嘴角带着笑意。雕像下面的基座长了一层青苔，石像的右手臂有一道细长的裂缝，从肩头一直延伸到肘部。

西莱丝特站在雕像前面。她穿着一件浅灰色的长裙，头发松松地绾在脑后，几缕碎发垂在脸侧。她手里拿着一把小刷子和一罐什么东西，正在修补那道裂缝。她的动作很慢，很专注，像是要把那道裂缝一点点填补回去。她没有回头。

迪尔梅德站在花园入口，看着她的背影。他手里还拎着那个箱子，指节微微泛白。

“你来干什么？”西莱丝特问。她没有停下手里的动作，刷子在裂缝上来回涂着，把那层灰白色的材料抹进缝隙里。

“告别。”迪尔梅德说。

西莱丝特的动作终于停了一下。然后她继续刷，只是速度慢了一些。“你杀了我的亲生儿子，”她说，“替代他，享受了属于他的一切。你一次又一次地欺骗我，一次又一次地给我希望再亲手摧毁，一次又一次让我在幸福和痛苦的边缘挣扎。”

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