司徒晚晴坐在廊下，背靠着廊柱，一条腿曲起来搭在另一条腿上，膝上摊着一本从茶舍带回来的志怪话本。

午后的阳光穿过树叶的缝隙在她书页上洒了一把碎金，风一吹，那些光斑就晃来晃去，晃得她眯起眼睛，把书往阴影里挪了挪。

身旁的地板上摊着梁沐云从竹林带回来的那个纸箱，箱盖敞着。

梁沐云蹲在花圃边上，手里握着一把生了锈的大剪刀，正对着一丛长得过于嚣张的月季发愁。

那剪刀是司徒晚晴从厨房角落里翻出来的，刀刃上的铁锈比刀刃本身还厚。他试着剪了一下，月季杆没断，剪刀把先嘎吱嘎吱地响了一通，像是老鼠被夹了尾巴。

“你剪的那丛是我上个月刚种活的，”司徒晚晴头也没抬，手指翻了一页话本，“剪死了你要赔。”

“我没剪，我就是在比划。”梁沐云把剪刀换了个角度，又比划了一下，然后猛的一使劲，月季杆应声而断，断口参差不齐，像是被人用指甲掐断的。

他心虚地回头看了一眼，司徒晚晴还在看话本，没注意这边。他把那截断枝往花丛深处塞了塞，用土盖住伤口，动作之麻利不亚于他战斗时抽出天玄剑。

“你是不是觉得我瞎了。”司徒晚晴翻了一页书。

“没有。”梁沐云直起腰，用袖子抹了一把额头上的汗，“我只是觉得你这把剪刀应该扔了。”

“那是你太笨，左手边那丛你别碰，那是我从外面山上挖回来的野芍药，根还没扎稳，你这一剪刀下去，命都没了。”

梁沐云往左挪了半步，从芍药旁边绕过去，开始对付一丛乱蓬蓬的杂草。

那杂草长得比花还高，根系盘根错节，他揪住一把使劲一扯，草断了，根还在土里。他又揪了一把，终于断了。司徒晚晴翻了一页书，翻书的力道似乎比刚才更重了些，书页发出清脆的哗啦声，梁沐云立刻改揪为挖，用手指在泥土里刨了半晌，终于把那截根拽了出来，根须上还滴着泥土。

“我简直就是中世纪的奴隶啊。黑奴，庄园里的黑奴，蹲在棉花地里从早摘到晚，工头拿着鞭子坐在廊下监工，时不时还呵斥一句‘别摘坏我的棉花’。”

司徒晚晴从书页上方露出半张脸，眼睛眨了眨，没听懂“中世纪”和“黑奴”和“棉花”这几个词是什么，但她听懂了“监工”和“呵斥”。

她把手里的书合上放在膝头，拿起一个巴掌大的黑色方块，翻来覆去看了两圈，问道：“这是什么。”

“MP3。”梁沐云把又一根断在土里的草根刨出来，甩掉上面的泥，“听歌用的。我们那个世界的玩意儿，里面存了音乐，你戴上这个，塞进耳朵里，”他比划了一下，“就能听见别人唱的歌。”

“歌是怎么装进去的。”她把那个黑色方块凑近了看，上面有几个她完全看不懂的按键，侧边有一个圆孔，里面闪着金属的光泽。

“电。我跟你讲不明白，你就当它是——一个会唱歌的铁盒子。”

司徒晚晴没回答，把耳机塞进耳朵里，摆弄了一会儿按键，然后整个人忽然不动了。

她靠在廊柱上，眼睛慢慢眯起来，膝盖上的话本滑下去一半她也浑然不觉，手指无意识地跟着耳机里那个旋律在话本封面上轻轻敲着，指甲磕在纸面上发出细微的哒哒声。

她听了大概半盏茶的工夫，摘下耳机，脸上带着一种说不清是困惑还是新奇的表情，“这东西，比我们那儿的乐坊还厉害，嗯，感觉跟乐坊的音乐完全不是一个风格。”她把耳机线绕在手指上，“一个人唱，就能让那么多人听到。你们那个世界真好。”

“那是当然了，不好你以为我会想回去啊。”梁沐云蹲在花圃里，手里还攥着那团杂草根，草根上的泥土正一滴一滴往下掉。

司徒晚晴又拿起一本花花绿绿的小册子，封面画着一个少年踩在飞剑上，衣袍猎猎，背后是一轮巨大的夕阳，人物的线条夸张而有力，和她平时看到的中梁画谱完全不是一种风格。“这是什么。”她把封面翻过来，后面印着一排小字，大概是什么出版社之类的信息。

“漫画。你就当是——有人把话本画成了画，一页一页的，全是画，底下配上字。我们那儿的小孩都看这个。”梁沐云解释道。

司徒晚晴好奇的翻开了第一页。她看得很认真，眉头时而皱起来，时而又舒展开，偶尔嘴角还会翘一下——大概是看到了什么有趣的情节。翻到某一页的时候她忽然停下，把书页凑近了仔细端详上面某个细节，然后抬起头来问他：“这个人为什么头发是金色的。眼睛是蓝色的。是妖怪吗。”

“不是妖怪，是外国人，”梁沐云直起腰，用袖子抹了一把汗，“就是——番邦人。我们那个世界有很多番邦，金头发蓝眼睛的，黑头发黑皮肤的，什么样的都有。不过也有可能是艺术加工，好看嘛。”

“你们那个世界挺不像话的。”她低头继续翻了一页，又翻了一页，然后拿起另一本同样花花绿绿的小册子，那本写的是一个少女在现代城市里的冒险故事，她翻了开头几页，似乎对女主角住的“公寓”和每天乘坐的“地铁”感到十分费解，但也没有多问，只是把那一页的图画反复看了好几遍，大概是在试图从画面的细节里拼凑出那个世界的样子。

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