二月六日晚上，月亮出来了。

月亮弯弯的，悬在战壕上方。月光打在铁丝网的残骸上，每一根扭曲的铁刺都拖着一道细长的影子，斜斜地铺在泥地上，像一幅被揉皱又展开的炭笔素描。

勒布朗坐在战壕的阴影里，仰着头看月亮。这是好几天以来他第一次在夜里把脸完全露出来。暗淡的月光照在他脸上，却把那道从眼角延伸到下颌的泥痕照得一清二楚。

把目光从月亮上移开，低头看了看脚下的泥地。靴子陷在冻土里，鞋面上结了一层白霜。

勒布朗从鼻子里笑了一声。很轻，像是一口气被风抽走了。

卡娜抱着猫从防炮洞里钻出来，在月光下站了一会儿。猫的瞳孔在月光里缩成两道细缝，耳朵转向前方，像是在听什么。卡娜把脸埋进猫的背毛里蹭了一下，又缩回去了，她冷。

月光照了一整夜。战壕里的人在月光底下翻身、咳嗽、磨刀、数子弹。没有人睡得好。虽有些暗，但能看见战壕壁上那些裂缝、泥浆里那些被踩平了的脚印、沙袋上那些慢慢干涸的暗色斑块。把该看见的不该看见的，全都亮堂堂地摊在眼前。

后半夜的时候，月亮开始斜了。光线变斜，影子拉得更长，铁丝网的影子从战壕这一侧一直延伸到对岸的土壁上，像一排细密的栅栏。

二月七日，又是一个灰白色的天。

雪停了之后，天一直没彻底晴过。云层压得很低，灰蒙蒙的一片，分不清是云还是雾，像是整个天空都被一块磨砂的玻璃罩住了。光透不下来，照在战壕里的人和物上都泛着一种暗淡的、没有温度的灰白色。

艾琳在擦枪。连续几天没有战斗，没有炮击，什么都没有，但擦枪成了她唯一能让自己手不闲着的事。她把枪机拆下来，用布条蘸了油，一寸一寸地擦，擦到金属表面能映出人影，再把零件装回去，拉一下枪栓，听着那声清脆的咔嗒响，然后重新拆开，从头再来一遍。

卡娜坐在她旁边，猫趴在她腿上。这几天猫睡得比平时多，像是感觉到了某种连它自己都说不明白的东西，只有在卡娜怀里才能踏实睡着。卡娜用手指顺着猫的脊背一下一下地捋，猫的耳朵偶尔转一下，又垂回去。

勒布朗在战壕拐角跟拉斐尔下棋。棋盘是拉斐尔用一块木板自己刻的，格子歪歪扭扭的，棋子是用子弹壳和石子做的。勒布朗走了一步马，被拉斐尔的车吃了，他骂了一句，把子弹壳拿起来看了看又放回去。

你这车走得不对。勒布朗说。

哪里不对？拉斐尔把被吃掉的马挪到棋盘外面，码成一排。

它应该只能直走，你怎么斜着走的？

棋盘上画的就是直的。

你画歪了。

拉斐尔看了看棋盘上那些歪歪扭扭的格子，没说话。他确实画歪了，左上角那一排格子比右边的宽了至少一截。但他没承认，只是把棋盘转了半圈，让勒布朗那边变成宽格子那一侧。

现在一样了。他说。

勒布朗看了一眼，想说点什么，最终只是叹了口气，把另一枚子弹壳放到了一个新的格子里。

二月七日的午后依旧没有炮声。

这是最不对劲的地方。连续三天，德军那边像被抽空了嗓子，一声不吭。连那些例行的、几乎成为战壕背景音的骚扰性射击都停了。没有远弹，没有近弹，没有从头顶划过的尖啸，没有远处落地时那种闷沉的咚。

战壕里的人在安静中竖起耳朵。那种安静比炮声更磨人。它像一层薄薄的冰壳覆在空气表面，所有人都踩在冰壳上走路，不敢用力，怕踩碎了。

勒布朗蹲在防炮洞口磨他的工兵铲。磨石沾了水，在铁面上来回推，发出一种细密的沙沙声。他磨一会儿停下来听一听，听完了继续磨。拉斐尔坐在角落里看他的本子，翻到日历那页，在二月七日上面画了一道浅线。画得很轻，像是怕吵醒什么。

卡娜抱着猫坐在一段矮墙上。猫的四只爪子搭在她手臂上，尾巴垂下来，末梢微微卷起。她在轻声唱着什么歌，调子很旧，像是小时候听过的，词也记不太全，断断续续地哼着。猫的耳朵在她歌声里一翘一翘的，瞳孔圆圆的，看着远处那截灰蒙蒙的天。

艾琳靠在战壕壁上，闭着眼。工兵铲插在脚边的泥地里，铲柄靠着右肩。她没在睡觉，只是闭着眼，听着风从铁丝网方向刮过来的声音。风不大，把沙袋边缘的干草吹得沙沙响。

然后——

地动了一下。

没有尖啸。没有炸裂声。只有地面本身，像是被什么东西从深处猛顶了一下，整体往上抬了半寸，然后沉回去。整个过程持续不到一秒钟。快得像是大地打了个嗝。

艾琳睁开眼。

她正靠着的土墙在她背后微微颤了一下。那颤抖从地底传上来，经由墙壁、经由坐着的泥土、经由靴底，传到她的脊梁骨和脚底板。她的手指下意识地扣紧了工兵铲的铲柄。

战壕里安静了半秒。是那种所有人同时屏住呼吸的、被抽空了的安静。

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