每一声都像是砸在人心口上。

对面的替补球员已经累得瘫坐在地上，连手指头都不想动一下。

“这就累了？”

苏盘停下动作，单手抓球，另一只手随意地在空中挥了挥。

那动作轻描淡写，却透着一股让人窒息的压迫感。

“才热身五分钟啊，兄弟。”

他咧嘴一笑，露出一口白牙，在灯光下晃得人眼晕。

替补球员咽了口唾沫，喉咙干得像吞了一把沙子。

“苏哥……您这哪是热身，这是要命啊。”

有人小声嘀咕了一句。

声音不大，但在安静的场馆里却清晰可闻。

苏盘耳朵尖，听得一清二楚。

他没生气，反而笑得更开心了。

“嫌我狠？那就对了！”

他猛地一步跨过去，巨大的身躯瞬间笼罩住那个倒霉蛋。

“不想死，就给我站起来！”

“再练十组折返跑，少一组，今晚别想回更衣室！”

替补球员脸色煞白，腿肚子直转筋。

“十组……苏哥，十组我会死的！”

“死不了。”

苏盘一把揪住他的衣领，像拎小鸡一样把他提了起来。

“只要还有一口气，就得给我练！”

“这就是NBA，懂吗？”

“在这里，要么你碾碎别人，要么被别人碾碎！”

说完，他随手一扔。

那人像个破布袋一样滚了出去，重重摔在地上。

周围几个球员敢怒不敢言，只能默默爬起来，准备继续受罪。

教练组在场边看得目瞪口呆。

老教练菲尔·杰克逊（注：此处为虚构情境下的教练形象，实际湖人队当时教练需根据时间线调整，但为了剧情流畅性暂用此称呼或泛指）眉头紧锁，手里捏着的战术板都被捏出了褶子。

“这……这也太疯了吧。”

助理教练擦着汗，声音都在抖。

“菲帅，要不要叫停？苏盘这状态，万一受伤怎么办？”

菲尔·杰克逊没说话。

他只是死死盯着场上的那个身影。

那双眼睛里，燃烧着一种近乎疯狂的火焰。

那是他对胜利的渴望，对统治力的贪婪。

“不叫停。”

老教练终于开口，声音沙哑。

“让他打。只有这种地狱般的训练，才能配得上他的天赋。”

“他是历史级的中锋，不是温室里的花朵。”

“要想成为传奇，就得先把自己炼成钢铁。”

菲尔·杰克逊的话音刚落，苏盘已经再次冲向了篮筐。

这一跳，仿佛要把整个天花板捅个窟窿。

身体在空中舒展，像一只展翅的雄鹰。

然后，轰然落下。

篮架再次发出令人牙酸的吱呀声。

地板裂开的缝隙更深了。

“再来！”

苏盘落地后，甚至没有缓冲，直接转身，眼神凶狠地盯着篮筐。

“还没完呢！”

“谁说我累了？”

“我看你们才是真的不行！”

他怒吼一声，声音震得玻璃窗都在颤抖。

全场寂静。

所有人都被这股气势震慑住了。

没有人敢出声。

甚至连呼吸都变得小心翼翼。

就在这时，训练馆的大门突然被推开。

一阵冷风灌了进来，吹得地上的灰尘乱飞。

一群人走了进来。

领头的是一个穿着黑色西装的中年男人，头发梳得一丝不苟，脸上挂着职业化的微笑。

身后跟着几个拿着摄像机和录音笔的记者。

还有几个穿着湖人队制服的高管。

“哟，这么热闹啊。”

中年男人拍了拍手，语气轻松。

“听说苏盘今天又在搞‘魔鬼训练’？”

苏盘转过头，目光如刀般扫了过去。

“怎么？邓恩先生也来指导一下？”

他故意加重了“指导”两个字的语气。

邓恩，湖人队的总经理。

一个精明干练，却总是喜欢指手画脚的人。

“指导谈不上。”

邓恩笑了笑，走到场边，居高临下地看着苏盘。

“只是来看看我们的超级巨星，有没有按时吃饭，按时休息。”

“毕竟，你的合同可是顶薪中的顶薪。”

“要是伤着了，公司损失可就大了。”

苏盘冷笑一声。

“邓恩，你是不是忘了什么？”

“我是来打球的，不是来当花瓶供着的。”

“只要我还站在这片地板上，我就不会允许任何人阻碍我赢球。”

邓恩脸上的笑容僵了一下。

随即又恢复了原样。

“当然，当然。”

他摆摆手，示意身后的记者上前。

“既然苏盘这么有精神，那不如接受个采访吧？”

“关于明天的比赛，你有什么想说的？”

苏盘瞥了一眼那些闪烁的镜头。

心里暗骂一句。

这群媒体人，就像闻着血腥味的鲨鱼。

只要有一点动静，就能把他们吸引过来。

“采访可以。”

苏盘拿起毛巾擦了擦脸，大步走向邓恩。

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