车子发动起来，颠颠簸簸地驶上了那条回家的路。

十几分钟的颠簸，车上上下下了几拨人，

李安的屁股都被颠得发麻。

车在巷子口的那棵大树下面停下来，

李安站起来扛起袋子，扶着小颜下了车。

小颜站在他身边，两只手不自觉地绞在一起，

目光扫过这些陌生的景致，心里更紧张了。

她轻轻拉了拉李安的衣角：

你哥他们……这个点在家吗？

李安收回目光，握了握她的手：

应该不在。大哥和嫂子都在县政府汽车队，

这个点儿都还没下班呢。

小雅姐也在县政府。

他低头朝她笑了笑，那笑容里有一种能让人安心的踏实感，

正好，咱俩先进屋收拾收拾，把东西放下。

等他们回来了，再正式见。

小颜松了口气，攥着他衣角的手松了松。

两个人拐进一条窄窄的巷子。

李安在一扇灰色的木门前停住了脚步。

木门已经旧得发白了，门上的漆皮一块一块地剥落，

露出底下深色的木纹。

门鼻上挂着一把老式的铜锁，

锁面上布满了锈绿的斑痕，

但铜环被磨得锃亮，那是多年开开关关留下的痕迹。

门框上面贴着一副褪了色的春联，

只剩了半截，纸角被风吹得卷了起来。

李安站在那扇门前，忽然没动了。

他肩上的蛇皮袋还扛着，一只手扶着袋底，

另一只手悬在半空中，离那扇门只有一拃的距离。

他的眼睛盯着门板上那些被风雨剥蚀的纹路，喉结上下滚了两下。

小颜站在他身后，安静地等着，什么话也没说。

她知道这一刻对李安意味着什么。

李安深吸了一口气，把手伸到门框上方的砖缝里摸了摸。

果然，那块松动的砖还在，

砖底下压着一把备用的钥匙，

跟小时候一模一样。

他娘以前总说，别把钥匙放身上，万一丢了，回不了家。

娘给你藏在门框上头，谁也不知道。

他鼻子猛地一酸，攥着那把冰凉的铜钥匙站了好一会儿，才抬手插进锁孔里。

咔嗒一声，锁开了。

他推开木门，门轴发出一声悠长的呻吟，

像是这扇门也在叹气。

院子不大，但收拾得干干净净，

青砖地扫得一根草屑都没有。

院子里静悄悄的，只有风穿过树叶子的沙沙声。

李安站在院子中央，从晾衣绳移到那扇贴着窗花的玻璃窗上。

一切都是他走时的模样，一切又都多了一层岁月的沉淀。

他想起小时候，想起母亲坐在窗台下面纳鞋底，

想起父亲蹲在院子角上劈柴的背影。

那些画面一下子就涌了上来，堵得他眼眶发烫。

他把两个袋子放在廊下的石阶上，

转过身来看了看小颜。

她站在院门口，像是怕惊动了什么似的，

一只脚跨在门槛里，另一只还在门外，

整个人带着一种郑重的、小心翼翼的礼貌。

李安走过去，伸出手来，掌心朝上地摊在她面前。

进来吧，他的声音有点哑，但稳稳的，

这就是咱们以后要常回来的家。

小颜看着他伸过来的那只手。

那只粗糙的、长着茧的、在部队里摸爬滚打了几年的手，

此刻在她面前摊开着。

她把自己的手放进了他的掌心里，跨过了那道门槛。

两个人的手牵在一起。

远处传来谁家公鸡打鸣的声音，悠长又嘹亮。

李安侧头看了小颜一眼，小颜也正抬头看他，

两个人的目光在午后的薄阴里碰了一下，

谁都没说话，但嘴角都弯着。

院门外那条巷子安安静静的，

偶尔有风吹过，把门框上那半截春联吹得飘起来。

李安听见自己的心跳声，跟这院子的心跳声渐渐合在了一起。

一下，又一下，浑厚又踏实。

他推开堂屋的门，一股熟悉的味道扑面而来。

小颜跟着他走进来，目光轻轻扫过这间屋子，每一个角落都没有放过。

她的嘴角弯着，像在看一本写满了故事的旧书。

李安把袋子里的东西一件一件掏出来摆在桌上。

东西一样一样地摆满了方桌。

他直起腰来，看着这满桌的东西，

又看了一眼身边站着的姑娘，

忽然觉得这几年的离家、几年的苦累、几年的想念，

都在这一刻被妥帖地安放了下来。

李安转过头，对小颜说了一句：

走，我去把灶台上的火烧上，给咱俩下碗面。

我哥他们下班回来之前，咱先垫垫肚子。

小颜笑了，跟着他往灶间走。

灶间的案板上搁着一把磨得锋利的菜刀，

灶膛里还有昨儿留下的灰烬。

李安蹲下去划火柴生火，火苗蹿起来的那一刻，

橘红色的光照亮了他的脸和他身边那个枣红衣裳的姑娘。

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