那些掌印转过来的时候，发出了一种声音。

很轻，很密，像无数只湿漉漉的手在玻璃背面同时摩擦。

吱——吱——吱——，拖得很长，断断续续，像有人用指甲在磨砂纸上划。

方青瑶觉得，那声音像冬天夜里，风从窗户缝里钻进来，吹动贴在窗上的旧报纸。

她站在过道中间，仰头看着满车窗的“花”。

花动了。

那些白色手掌印像一朵朵五瓣花，从水雾里缓缓“绽放”。

手指的位置一根根张开，像花瓣在伸展。

它们贴着玻璃，沿着车窗的表面慢慢滑行，朝着方青瑶的方向汇聚过来。

所有手印都在动。

整节车厢的窗户上，成百上千个掌印像活过来的白色水母，蠕动着、爬行着，从四面八方向这个银发少女靠拢。

而三号车厢里的乘客，却一个都没有动。

他们还是那样安静地坐着或站着，面朝前方，目不斜视。

仿佛窗上的异变和他们毫无关系。

方青瑶睁大了眼睛，嘴角慢慢翘起来。

“哇……好漂亮……”

她看到的是满窗的白色花朵，像被风吹起来一样，从玻璃上“飘”向她。

花瓣层层叠叠，边缘还带着细小的冰晶纹路，像是有人用最细的笔在雾上画出来的。

花朵把她围在中间。

整个车厢，只剩她脚边那一小片光。

方青瑶伸出手，想去接一片飘落的“花瓣”。

“啪！”

一只手，从她身后猛地伸过来，抓住了她的手腕。

那只手枯瘦、冰凉，骨节粗大，像一截从冰水里捞出来的老树根。

方青瑶回头。

一个穿着地铁制服的老乘务员，站在她身后。

老人很瘦，制服穿在身上空荡荡的，像挂在骨架上。

他的脸色是灰的，眼窝深陷，脖子的皮肤像干裂的树皮。

最让人不舒服的是他身上那股味道——很浓的霉味，混着一丝若有若无的腐甜，像旧衣服在封闭空间里放了很久。

“别碰。”他说。

声音嘶哑，像两片砂纸在摩擦。

方青瑶眨了眨眼，没有抽回手。

“我只是想摘一朵花。”

她说，语气里带着点委屈。

老乘务员没说话。他慢慢松开方青瑶的手腕，指节发出“咔咔”的响。

然后他抬起另一只手，指向那些爬满窗户的掌印。

“那不是花。”

他说，“是手。三号车厢的人，当年就是用手拍窗户，求外面的人放他们出去。”

方青瑶又看了一遍窗户。

手印越来越密了，像无数人同时从外面扑在玻璃上，手掌、手指、甚至半张脸的轮廓都印了上来。

它们蠕动着，翻涌着，像一片白色的蛆团。

方青瑶看见了。

她眼里的世界开始摇晃。

那些“花”的边缘变得模糊起来，有那么一瞬间，她差点看清了——那些花瓣其实是手指，在抓挠；

那些花蕊其实是扭曲的指节，像要抓穿玻璃。

但也只是一瞬间。

方青瑶用力眨了眨眼，世界又恢复了“美好”的样子。

“可是，老爷爷，”

她小声说，“它们真的在动耶。”

老乘务员低低地咳嗽了一声。

“三号车厢的人，都是自己打开窗户跳出去的。”

他说得很慢，每一个字都像从喉咙深处艰难地挤出来。

“事故那天，洪水倒灌，地铁停了。大家都困在这里。三号车厢的人最害怕，有人说砸窗，就有人跟着砸。窗户一碎，水冲进来，把想跑的人全卷走了。他们没一个活下来的。”

方青瑶安静地听着。

“他们现在还在外面。还在拍窗户。还想进来。”

老乘务员缓缓转头，看着方青瑶。

他眼睛里的瞳孔是浑浊的，像两颗泡在黄泥水里的石子。

“但他们进来，不是要活。他们只是想找个人，走他们走过的路。”

窗外，拍打声突然变大了。

“砰——砰——砰——”

像有无数双手同时疯狂地捶打车窗。

整节车厢的玻璃都在震颤，水雾被震得簌簌掉落。

那些掌印变得极度狂躁，在玻璃上乱窜，留下一道道蜿蜒的水痕。

方青瑶觉得，那声音像下冰雹。

“他们看到活人了。”老乘务员说。

方青瑶顺着他的目光低头。

她看到自己脚边的地板上，不知什么时候积了一层薄薄的水。

水是从三号车厢的门缝里渗进来的，漫过她的鞋底，漫过那些乘客的脚。

不对。

这节车厢的地板，本来不该有水。

她抬起头，看向车窗。

窗外已经不只是手了。

密密麻麻的手印之间，出现了无数张脸的轮廓。

嘴巴大张着，像在喊话，又像在吞水。脸贴着玻璃，五官被压得扁平、扭曲，像一张张泡烂的面具。

这些脸都在看她。

方青瑶的心脏用力跳了一下。

她这才发现，从刚才开始，三号车厢里所有乘客，都睁开了眼睛。

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