太阳偏西了，挂在西边的天上，红彤彤的，像一个巨大的橘子，又像一个巨大的蛋黄，把半边天都染成了橘红色。山里的光线暗了下来，影影绰绰的，像隔着一层薄纱，看不真切。他该回去了，再不回去天就黑了，天黑了下山的路就不好走了，摔一跤可不是闹着玩的，这把老骨头经不起摔了。

他站起来，拍拍膝盖上的土和落叶，拄着拐杖，一步一步地往山下走。他的影子在夕阳下拉得老长老长的，像一根细长的棍子戳在地上，歪歪斜斜的，风一吹就倒，可它没倒，一直立着，一直走，一直向前。

走下山，走出林子，走到屯子边上，天已经快黑了。远处的灯火亮了起来，星星点点的，橘黄色的，暖暖的，像一颗颗小星星落在了地上，落在了那些低矮的土坯房和砖瓦房里，落在了那些普普通通的人家里，落在了那些安安静静的、平平淡淡的、不声不响的日子里。

冷志军推开院门，大灰二灰晃晃悠悠地迎上来，摇着尾巴，用脑袋蹭蹭他的腿，又趴下了，趴在门口，眯着眼睛，继续打盹。胡安娜从灶房探出头来，手里拿着锅铲子，铲子上沾着鸡蛋液，一滴一滴地往下滴。她看见冷志军回来了，脸上的表情放松了，嘴角往上翘了翘，翘了一个小小的弧度，算是笑了。

“回来了？洗洗手，吃饭了。今天炖了鱼，你爱吃的黄花鱼，孙村长送来的，新鲜着呢，还活着呢，在盆里游了一上午，我才杀的，鱼鳔还是红的，肉嫩着呢。”胡安娜说完又缩回了灶房，锅铲子在锅里翻得哗哗响，香味从灶房里飘出来，飘得满院子都是，馋得大灰二灰都抬起头来了，鼻子一抽一抽的，使劲地嗅。

冷志军在院子里洗了手，把脸上身上的土拍了拍，进了堂屋。林秀花已经坐在桌边了，围着一块灰色的围嘴，像个老小孩，手里拿着筷子，等着开饭。她看见冷志军进来，抬起头看了他一眼，眼神有些茫然，像是在辨认他是谁，认了好一会儿，才认出来了，嘴角动了动。

“志军，你回来了？去哪儿了？怎么才回来？饭都凉了。”她的声音不大，沙沙的，像风吹过枯叶，可每个字都清清楚楚的，像钉子钉在木板上，叮叮当当的。

“娘，我去海边了，看了看孙大哥，看了看海。海还是那个海，好看着呢，蓝汪汪的，一眼望不到边。”冷志军在她旁边坐下，给她夹了一块鱼肉，又把鱼刺挑了，把白嫩嫩的鱼肉放进她碗里，又把碗往她面前推了推，“娘，吃鱼，黄花鱼，嫩着呢，入口即化。”

林秀花低头看了看碗里的鱼肉，用筷子夹起来放进嘴里，慢慢地嚼着，嚼得很慢，很仔细，像是在品尝什么稀世美味，又像是在品尝这些年剩下的日子。她嚼了好一会儿，咽下去了，抬起头看着冷志军，嘴角又动了动，这回笑了，笑得很淡，可很好看。

“好吃。你爹活着的时候，也爱吃黄花鱼，一顿能吃一大条，连鱼头都啃了，骨头嚼碎了咽下去，说补钙。”她说着说着，声音低了下去，低得几乎听不见了，像一盏快要耗尽了油的灯，火苗子在风中摇曳，摇摇欲坠，随时都可能灭。

冷志军没接话，低下头吃饭。他吃得很慢，嚼得很仔细，每粒米都要在嘴里磨好几下才咽下去，每口菜都要品好几下才吞进去。他不再像年轻时那样狼吞虎咽了，不再像年轻时那样吃饭跟打仗似的了，他学会了慢，学会了等，学会了品味。不只是品味饭菜的味道，更是品味日子的味道，品味那些剩下的、不多的、越来越珍贵的日子的味道。

吃完了饭，胡安娜收拾了碗筷，洗了锅，擦了灶台，灌了暖壶，又把院子里的鸡窝门关好，狗食舀了，圈栏里的草加了。忙完了这些，她坐在炕沿上，拿起鞋底开始纳，一针一针的，很慢，可很稳，针扎进鞋底的声音嗤嗤的，一下一下的，很有节奏，像一首老歌，听了多少年都不腻，听了多少年还想听。

冷志军靠在被垛上，盖着那张熊皮，眯着眼睛，像是在打盹，又像是在想事儿。他想起很多事情，想起那些年在山里跑的日子，想起那些年在海里泡的日子，想起那些年跟阿力克、呼延铁柱、巴特尔一起赶山的日子，想起那些年跟孙村长一起赶海的日子，想起那些年跟胡安娜一起吃苦的日子，想起那些年看着冷小军一点点长大的日子。那些日子像电影一样在他脑子里过，一幕一幕的，清清楚楚的，连最细小的细节都记得，记得那时候的天，那时候的雪，那时候的风，那时候的山，那时候的海，那时候的人，那时候的笑声和眼泪。

那些日子都过去了，再也回不来了。他不遗憾，因为那些日子他认认真真地过了，踏踏实实地过了，没有偷懒，没有敷衍，没有辜负。该做的都做了，该付出的都付出了，该得到的也都得到了，足够了。

窗外的月亮升起来了，圆圆的，亮亮的，像个银盘子挂在东边的天上，银光洒下来，把院子里的一切都镀上了一层薄薄的银。大灰二灰趴在门口，眯着眼睛，尾巴偶尔摇一下，像是在做梦，梦里还有当年的威风，追着兔子满山跑，一跑就是一整天，跑得腿都快断了也不停。大毛二毛趴在圈栏里，慢悠悠地嚼着草，嘴巴一磨一磨的，发出沙沙的声音，像有人在翻书页，翻了一页又一页，怎么也翻不完。点点趴在它们旁边，角上的红布条在夜风里轻轻地飘着，像一面安静的旗，又像一团不灭的火。

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